Я почуваюся хворим. Хворий чекає, Хворий бажає, Хворий не каже. Хворий мрією, Казкою. Але тоді є та срібна підкладка.
Це ніколи не підводить, Щоб запалити нічне небо. Я ламаюся, плачу. Я такий хворий. Коли я можу бути щасливим, Зміст? Коли я можу дістатися до Носіть посмішку? Не фальшиві. Справжнє, нарешті, щось справжнє.
Але хіба це не божевільно, я кажу собі ні. Переконавшись, що це нерозумно, мені призначено приречення. Тож я сиджу, хворий на все це. Чекаю.
Бажаючи. Це все неправильно? Я хочу піти, але все ж я залишаюся, У цьому місці я кличу додому. Але що за дім, Є без двох батьків, Разом як повинно бути. Недарма я не вірю.
В собі, в любові, в мріях. Але все-таки я сподіваюся, чіплятись за щасливі хвилини, Що зникають у чорноту, Не пам’ятаю. Затемнений, Стертий, Немає пам’яті, Просто порожнеча. Я такий хворий, але у мене немає вибору, я людина, я відчуваю.
Я чекаю. Я мрію. Я сподіваюся, одного разу доля візьме це за себе. Хворий на очікування, бажаючи, похоті, тузі. Я переконаний.
Я безнадійний, жалюгідний, думати, що можна вилікувати. На столі немає карток, я тримаю їх прихованими. Але врешті-решт, якщо доля постукає, я відповім, І раз я не буду хворіти.
Я хочу сказати це, але все ж сподіваюся. Я не буду досить сміливим, буду затримувати його, Поки мені не стане погано, Хвороба охопила моє тіло, Мої органи відключені, Все тому, що я не можу складати слова. Я хочу, але мені страшно.
Боїшся, переляканий, ти не відчуєш того ж. І від цього мені стало б гірше.