Цисталічні очі. Яка це проста відданість — тримати свою замкненою у твоїх прекрасних кулях. Побачити те, що колись нескінченно вирувало, нарешті біля блаженного спокою і знати, що це не місце для кінця, а ідеальне місце для початку.
І швидкий спалах із раніше, ти корчишся на мені, наче якась лють могла бути вигнана, чим глибше я був загнаний у тебе. Ти б ніколи не сказав мені, лише шепотів би триматися, залишатися похованим всередині і ніколи не відпускати. Оксамитовий поцілунок. Яке людське бажання тягне нас до потреби цього смаку іншого, хоча б на мить.
Знати, що перший вторгнення за межі твоїх уст заведе нас у нескінченний лабіринт, я ніколи не знав, як сильно я прагнув до того часу. І я досі зберігаю в пам’яті твоє обличчя, яке сяє на тлі зимової темряви, що набирається, найніжніші силуети, що залишаються ще довго після примарних ласк, що притиснули мене так близько до твого швидкісного серця. Я ніколи не говорив, якими райдужними стали твої очі, усі кольори та можливості, що випливають у нескінченному всесвіті, який ти так чи інакше містив, я мав би сказати тобі це раніше.
Гладка шкіра. Які необережні вчинки ми робимо, коли так болімо і просто потребуємо один одного. Доторкнутися до того, що безпорадно хвилювалося під уважними кінчиками пальців і язиків, знову плисти між і крізь і назад до себе, знати, що тіло ніколи не буде там, де хтось по-справжньому кінець.
І пам’ятати перед нашим внутрішнім вибухом все фізичне, що неминуче зникне в ефірі, але залишиться з нами, як переслідуючий гул. Я ніколи не казав, що знаю себе найкраще, коли міцно тримаю тебе всередині, лише шепочу, щоб триматися, ніколи не відпускати мене. На цьому немає кінця. З цього ми повинні почати.