Починається з ідеї; піднесені тортури… найтупліші інструменти. Подумайте про абрикосовий мармелад, з відтінком малинового кайєну, який повільно розподіляється навколо соска та над складками ареоли. Подумайте про сонце, яке змушує його танути, і передає його запах бджолам.
Подумайте про піт, який кровоточить з солі і переганяє перець до шару. Бджола ширяє і гуде, шукаючи покупки серед кружляючих пальців. Все стає спекотнішим і вологішим, а гудіння стає голоснішим, а те, що було піднесеним, стає бурхливим, коли пальці розминаються і тягнуться, щоб піднятися над набряками солі; і гудіння стає все голоснішим, коли все, і всі починають гризти і плюхатись, подекуди гарячиться, бажаючи проковтнути або проковтнути. Гудіння стихає, оскільки всі насичені, але пальці ніколи не відпочивають фактично чи розумом, і вони штовхають, штовхають, тягнуть, зішкрібають, натискають, перш за все натискають та пульсують.
Тут немає вітру, просто земля задихається, мовчки, бо вона не одна, а хоче кричати так, як справді, коли справді не одна. У неї побачення, і я тремчу за світ.